La vida se está muriendo de sed

LOS SUSTITUTOS

a Jack London, cuyos personajes eran heroicos e inauditos
lo mató la bebida.
a Eugene O'Neill, que componía obras
oscuras y poéticas, lo dejaba
inconsciente.

ahora nuestros modernos
dan conferencias en las universidades
con traje y corbata,
y los jovencitos sobriamente estudiosos
y las jovencitas de ojos vidriosos
los miran
con reverencia.
el césped estalla de verdor, los libros resultan muy aburridos
y la vida se está muriendo de
sed.

Charles Bukowski

Hacía años que ni releía ni leía casi nada a Bukowski cuando estas navidades, Jose me regaló el último poemario que publicó en vida, Poemas de la última noche en la tierra. Fui adolescente lectora de Bukowski, como buena adolescente lectora. Devoradora de Bukowski, incluso. Sigo sin comprender cómo es posible tener todos los cuentos que tiene el bueno de Buk sobre "me emborracho y cargo carne congelada" y que sean tan fascinantes. "La máquina de follar" se cuenta entre mis cuentos favoritos (con gran escándalo de mi progenitor cuando me escuchó recomendárselo a mi tío, hace ya muchos años), pero yo entré a Bukowski por la poesía.

La poesía de Bukowski hace que me caiga inmensamente bien.

Y siempre he desconfiado de la gente que no bebía absolutamente nada.

Otra reminiscencia (y muy anterior)

THE WORST AND THE BEST

in the hospitals
and jails
it's the worst
in madhouses
it's the worst
in penthouses
it's the worst
in skid row flophouses
it's the worst
at poetry readings
at rock concertsat benefits for the disabled
it's the worst
at funeralsat weddings
it's the worstat parades
at skating rinks
at sexual orgies
it's the worst
at midnight
at 3 a.m.
at 5:45 p.m.
it's the worst
falling through the sky
firing squads
that's the best
thinking of Indialooking
at popcorn stands
watching the bull get the matador
that's the best
boxed lightbulbs
an old dog scratching
peanuts in a celluloid bag
that's the best
spraying roaches
a clean pair of stockings
natural guts defeating natural talent
that's the best
in front of firing squads
throwing crusts to seagulls
slicing tomatoes
that's the best
rugs with cigarette
burnscracks in sidewalks
waitresses still sane
that's the best
my hands dead
my heart dead
silence
adagio of rocks
the world ablaze
that's the best for me

Bukowski


No me llega con volver a escuchar (compulsivamente, incluso) Nirvana. También tengo que recordar versos de Bukowski. Al Bukowski que nunca llegué a comprarme en inglés. Acabo de recordar ese "mis manos muertas / mi corazón muerto / silencio / adagio de rocas / el mundo en llamas / eso es lo mejor / para mí" del primer texto de Bukowski (luego leería sus cuentos) que cayó en mis manos. Primero Howl, ahora esto. El otro día recordé el final de El guardián entre el centeno, quiero releer El lobo estepario...

Va a ser cierto lo de que la adolescencia de mi generación llega hasta los treinta (y pico).

Voy a ser postmoderna y todo, al final.

Ahora sólo queda ver qué otros textos leídos hace mucho, mucho tiempo, asoman para tener su hueco aquí.