La semana pasada estuve leyendo a Bobby Sands. Lloré un montón y me pareció todo bellísimo en su sordidez. Una suerte de Romance del prisionero del preso (que pretende ser) político desnudo y humillado que da de comer a los pájaros que ve por la ventana con los gusanos que crecen en su celda en verano pero que también cuenta, con toda la naturalidad posible en esos casos, las torturas, las humillación y el resto de lo que sucede en un día de su vida, desde que se despierta muerto de frío por la mañana hasta que consigue compartir con los compañeros del módulo el tabaco que ha conseguido pasarle su madre que había venido de visita aquel mismo día. Como se dan clases de gaélico a gritos. Como consigue pasar el paquetito en la boca porque la revisión que le hacen es sólo anal (probablemente, como señala, porque el objetivo no es tanto registrarlo como humillarlo). Es corto y cualquier cosa que yo pueda decir no le hace justicia; sólo lo frivoliza y lo convierte en aquello que no es.
Yo, en realidad, venía a contarles que acabo de descubrir a Amanda Palmer versionando "Wind that shakes the barley".
La letra, según la Wikipedia es esta pero Amanda cambia algunos versos:
I sat within a valley green
I sat me with my true love
My sad heart strove to choose between
The old love and the new love
The old for her, the new that made
Me think on Ireland dearly
While soft the wind blew down the glade
And shook the golden barley
Twas hard the woeful words to frame
To break the ties that bound us
But harder still to bear the shame
Of foreign chains around us
And so I said, "The mountain glen
I'll seek at morning early
And join the bold United Men
While soft winds shake the barley"
While sad I kissed away her tears
My fond arms 'round her flinging
The foeman's shot burst on our ears
From out the wildwood ringing
A bullet pierced my true love's side
In life's young spring so early
And on my breast in blood she died
While soft winds shook the barley
I bore her to some mountain stream
And many's the summer blossom
I placed with branches soft and green
About her gore-stained bosom
I wept and kissed her clay-cold corpse
Then rushed o'er vale and valley
My vengeance on the foe to wreak
While soft winds shook the barley
But blood for blood without remorse
I've taken at Oulart Hollow
And laid my true love's clay-cold corpse
Where I full soon may follow
As 'round her grave I wander drear
Noon, night and morning early
With breaking heart when e'er
I hear
The wind that shakes the barley
Estos días escucho a la señorita PJ Harvey como si no conociera a nadie más que cante o como si ninguno de los otros que conozco terminara de gustarme. Que soy compulsiva lo sabemos y que me gusta ella también.
Además, en el video de Black hearted love pega saltos en una colchoneta en medio del bosque. Y... bueno, es Piyei y una colchoneta y un bosque y... aaaaaaaaaaaaaaaay.
I think I saw you in the shadows I move in closer beneath your windows Who would suspect me of this rapture?
And who but my black hearted love And who but my black hearted love
When you call out my name in rapture I volunteer my soul for murder I wish this moment here forever
And you are my black hearted love And you are my black hearted love In the rain, in the evening I will come again
I'd like to take you; I'd like to take you to a place I know My black hearted I'd like to take you; I'd like to take you to a place I know My black hearted I'd like to take you; I'd like to take you to a place I know My black hearted I'd like to take you; I'd like to take you to a place I know My black hearted
Mi catalán no está para hacer traducciones, lo siento. Seguro que en algún punto de google hay una traducción o, en su defecto, un traductor.
(Editado: La Comtessa d'Angeville amablemente nos ha traducido el texto en los dos primeros comentarios)
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Fa tres dies que no dormo, quatre o cinc no m'en recordo, em vaig trobar al Quimet a Isona, vens ara a fer-ne una copa? que m'en vull anar a dormir d'hora, la seva xicota ens mana: aneu a tirar la basura, dins el cubell de la plaça, però en Quimet agafa el cotxe, rumbo a un poble de Segur, i vuit o nou o deu cubates, i a un garitu que hi ha al centro, quan ja estàvem mig borratxos, vam dir anem-n'hi a fer curves, fes-te un porro més enllà, ja que estàvem per Pallars, vam anar a sota a comprar, loteria Ca La Bruja, per poder seguir la juerga fins Nadal. I després cap a Puigcerdà, i allà dalt de la muntanya, vam parar a fer una pixada, però vam veure com florien, bolets a les cagades, i aquests son bolets d'aquells, que me fan girar el cervell, i ens em vam menjar uns doscents puja al cotxe i a Cerdanya, tornem-ne cap a la Seu d'Urgell, yuhuuu!!
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Si no es fan gaires barrejes, els bolets no pujen gaire, però amb uns porros y uns cubates y un parell o tres de rayes, pujen que es una passada, i en comptes de tornar a casa, vam xuparnos la Collada de Tosses d'una tirada, i no se com vam parar a Berga, i vam conéixer dues nenes, i a Puig Reig ens vam fer uns whiskys, i despres vam pillar uns éxatsis, per fer-nos a les titis, una treballava al super, l'altre tenia molt vici, i un polvet vora del riu, i la lluna que ens somriu, i jo sóc un gran fan del sexe, això es perfecte, tias buenas, mucha droga, dale fuerte! qué feliç! cagüen la puta i aquest cop he estat de suerte, que resabia es la natura, que ens crea i tambe ens ajunta, l'un per l'altre això no para nooo!!
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Adios muy buenas! amiguetes... marxem cap a Vic per feina, i al casino uns bons cuabatas, vaig vomitar a la façana, de la Casa Tarradellas, ja tornavem des de Vic, i a la rotonda d'Hostalric, ens va parar la policia, puto control d'alcholèmia, verge santa quina angúnia, però en Quimet treu la pistola, i tirant tiros als pitufos, jo me cagüen els controls, i aviso als mossos d'escuadra, que no me toquin mes els ous!! Collons Quimet que fort que vaas! t'has cargat tres policies, em sembla que t'has passat! cagant osties cap a Breda, para al bar, pillem benzina, i una mica d'heroína, ni hi ha res com el cavall, per tirar el susto cap avall. ja una mica mes calmats, vam robar, per si de cas, un altre cotxe per fugir, vam cambiar el golf GTI, per un mercedes, JODETEEE
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Reconec que vam fer voltes, per arribar a Barcelona, que boniques son les platges de Girona! des de Blanes fins a Tossa i Cadaqués, i un vell pescador ens diguè, que ens va veure per Lloret, però si he de ser sincer, jo no m'en recordo de res, vols dir que crec que va estar molt bé, de Sant Pol fins a la Mina, hi ha un camí secret que et porta, directe cap a la gloria. de la Rambla al kentucky, passa per la plaça del Tripi... vés-te'n al Harlem i al Glaciar, i despres cap al Sidecar, del Jamboree al Luz de Gas, no es gran cosa la ciutat, cada cop està mes sosa, i aquest cony de Barcelona, em sembla cada cop mes, com un poble de mala mort.
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Anem-nos'en de la capital, anem-nos'en que se'ns fa tard, fotent curves pel Garraf, i amb les motos que em robat, sense faros i borratxos, collons quin cego que portem, collons que bé que ens ho passem, com el Vallès no hi ha res, excepte el vi del Penedès, un Martini a Vilafranca, visca el Barça i Vilanova, de Reus cap a Tarragona, se'ns acaba Catalunya, doncs tornem cap a Tortosa, que bonic que es prendre el Sol! i rere la xemeneia de la nuclear d'ascó, jo soc d'un racó del món, que la putejat tothom, ja estic fart de veure el món, em va dir el Qumiet tot must, Catalunya ha crescut molt, es el pais mes gran del mon, però el meu poble es el millor, vull tornar-me amb els meus porcs, va arribar el moment solemne, jo em sincero, ell es sincera, no som res Quimet, de veres, va tornem cap a caseta.
Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç. Bona nit. molt bona nit m'en vaig al llit que estic borratxo i sóc feliç.
Sempre hi ha un moment de juerga, que un es mira despres pensa, el perquè de l'existència, va deixa`t de tantes osties, t'has passat de cocaína!, i vam tornar cap a Vallclara, a la piscina fem un cubata, i esmorzar a la Panadella, despres per frenar la resaca, dos gintonics a Igualada, tothom sap que a Montserrat, que es on viu la Moreneta, i als nens de l'Escolanía, que els vesteixen amb faldilles, i els confons amb una tía, i del cego que portàvem, ja casi que ens els follàvem, menos mal gràcies al bisbe, no toqueu la criatura, que es un noi no es una tia, cagüen déu, cagüen el bisbe, que ens està axafant la festa, Catalunya quina merda!, Cervera, Agramunt, Artesa, i per fi vam arribar a Isona, vam anar a tirar la basura, al cubell de la plaça, i despres vam tornar a casa, no ha estat mal, quimet, la juerga, aquesta juerga catalana!!...
Según tenga el día entiendo de una forma o de otra la canción de los cojones. Lo de "de los cojones" es gratuito, claro que me gusta. No me maten, fans de Pulp.
Además, es banda sonora (tampoco me maten todos aquellos que dicen soundtrack por vivir en un país más civilizado que el mío: para mí es banda sonora) de la adaptación de Grandes Esperanzas de Cuarón, que debe ser la última película que vi "porque la echaban por la tele". No recuerdo haber encendido la tele desde entonces (ahora tengo internet y no me quedo nunca sin cosas que ver). La película de la frase-estado de facebook de ayer que algunos habéis visto (y comentado) de "¿Qué se siente cuando no se siente nada?". No sé si sale en la novela.
Don't bother saying you're sorry Why don't you come in Smoke all my cigarettes again Every time I get no further How long has it been? Come on in now, wipe your feet on my dreams You take up my time Like some cheap magazine When I could have been learning something Oh well, you know what I mean, oh I've done this before And I will do it again Come on and kill me baby While you smile like a friend Oh and I'll come running Just to do it again You are the last drink I never should have drunk You are the body hidden in the trunk You are the habit I can't seem to kick You are my secrets on the front page every week You are the car I never should have bought You are the dream I never should have caught You are the cut that makes me hide my face You are the party that makes me feel my age Like a car crash I can see but I just can't avoid Like a plane I've been told I never should board Like a film that's so bad but I've got to stay till the end Let me tell you now: it's lucky for you that we're friends.
Últimamente tengo cada día más claro que debo ser gilipollas.
domingo, 9 de agosto de 2009
Javier Krahe tiene dos canciones gloriosas a San Cucufato.
La otra tarde en una iglesia, que era fiesta de guardar, me dio un ataque de amnesia, no podía recordar, a quién coño fui a rezar, yo,que siento por Jesús (bis) ¡repelús!.
Imaginad mi problema, cualquier otro sin mi fe con seguridad blasfema o se va a tomar café, pero yo no flaqueé no podía estar allí (bis) ¡porque sí!.
"He perdido la memoria, le expliqué a un santo varón, eche una jaculatoria o una salve a la intención, tengo un lío del copón, no comprendo, ay de mí (bis) ¡qué hago aquí!".
"Calma, me dijo el beato, por mi honor de sacristán, rezaré a San Cucufato tus recuerdos volverán, o sus huevos sufrirán." Y le ató al pobre un cordel (bis) ¡que cruel!.
Recuperé por entero gracias a su intercesión la memoria y un mechero que no entraba en la oración, ¡eso sí que es devoción!. Le quedaba además (bis) ¡mucho gas!.
Le di lumbre a un monaguillo y una hostia al sacristán y les vacié el cepillo a San Cosme y San Damián, recordando que mi plan era entrar a aquel lugar (bis) ¡a robar!.
Tú, que nunca vas al templo, tú que estás en el error, toma de mi historia ejemplo, rectifica pecador y recorre sin temor los caminos del Señor (bis) Sí, Señor.
He perdido el pudor, ya no tengo decencia y me exhibo desnudo con cierta frecuencia. ¿Qué será que este cuerpo gentil, visto así en cueritatis, por dinero está bien y molesta si es gratis? Yo no sé que será pero como no cobro por desvelar mi piel, está visto que sobro. Mi albornoz ¿dónde está mi albornoz, dónde está mi recato? Mi extraviado pudor dame, San Cucufato.
San Cucufato, te enciendo esta vela. Devuélveme el pudor,hace un frío que pela.
San Cucufato, los cojones te ato: si no me lo devuelves no te los desato.
He perdido el amor, contraje matrimonio y la paz conyugal me ha matado el insomnio genital. Cumplo como varón porque aún tengo reflejos y mi buena mujer no va mucho más lejos. Yo solía pasar largas horas de fiesta... ahora, cuando ha lugar nos echamos la siesta y a dormir. ¿Dónde está la avidez, dónde está el arrebato? Mi dormida pasión dame, San Cucufato.
San Cucufato, te enciendo este cirio. Devuélveme el amor, aquel viejo delirio.
San Cucufato, los cojones te ato: si no me lo devuelves no te los desato.
He perdido el humor, me deshago en suspiros viendo que fácil es, pero nunca es ni a tiros. ¡Que país! Uno, pobre infeliz, tan dispuesto al abrazo y la España Cañí va y le da un españazo. Miro a mi alrededor, no le veo la gracia pero la desgracia sí. De mi boca, reacia, sale un jé, pero un jé muy flojín, de media comisura. Cucufato: mi humor o caeré en la locura.
San Cucufato, te enciendo esta bujía. Devuélveme el humor, permite que me ría.
San Cucufato, los cojones te ato: si no me lo devuelves no te los desato.
Por lo demás, ayer se casaron Javi y Mónica y fue uno de los días en los que mejor lo pasé de toda mi vida.
A una hora de las vacaciones y de una en absoluto envidiable intensidad académica (si es que cuando eres pequeño y te dicen que compensa estudiar durante el curso para no tener que quedarte sin vacaciones, tienen razón), a cuatro días (y un poquito) de cumplir los veintiséis, minutos después de haber enviado la primera versión definitiva de mi famoso y odioso lemario, os dejo a Marlene cantando "Luar do Sertão". (¡Ay!)
La letra de la original es más larga.
Não há, ó gente, ó não Luar como este do sertão... Não há, ó gente, ó não Luar como este do sertão...
Se a lua nasce por detrás da verde mata Mais parece um sol de prata prateando a solidão A gente pega na viola que ponteia E a canção é a lua cheia a nos nascer no coração
Não há, ó gente, ó não Luar como este do sertão... Não há, ó gente, ó não Luar como este do sertão...
También os regalo la última imagen de Marlene que encontré. (Otro ¡ay!) Para compensar que las vacaciones no son reales y no puedo dejar a la sirenita de Waterhouse.
No sé hasta que punto mi intensa vida académica va a ser compatible con el blog. Dependiendo de lo intenso que sea el ocio paralelo, como siempre. Probablemente más de una entrada sobre caballeros y doncellas caiga, me temo.
A veces (muchas) Jose tiene razón al compararme con Janis Joplin. No sólo porque en cuanto empieza el buen tiempo parezco recién salida de Woodstock, sino por infinitas cosas que él, yo y media docena de seres más, sabemos.
Razón tenía Alejandra Pizarnik cuando escribió EL POEMA a Janis Joplin. Desde que lo conozco quiero hacer una entrada con él en el blog.
Para Janis Joplin (fragmento)
a cantar dulce y a morirse luego
no: a ladrar.
así como duerme la gitana de Rousseau así cantás, más las lecciones de terror.
hay que llorar hasta romperse para crear o decir una pequeña canción, gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia eso hiciste vos, eso yo. me pregunto si eso no aumentó el error.
hiciste bien en morir. por eso te hablo, por eso me confío a una niña mostruo
Este verano, por fin, no me voy a la ciudad en la que crecí y que tanto odio, sino que me quedo aquí. Me quedo a terminar el TIT (hacer, mejor dicho) a trabajar y a no estar allí. Aquí no hay mar, pero hasta eso es soportable. Es llegar a Ferrol y que todo lo que se parezca remotamente a la estabilidad (si es que se puede hablar de estabilidad en lo que a mí respecta) se vaya al carajo. De un momento a otro y sin avisar. Un fin de semana, unos días, es tolerable. Más, es una tortura.
Cuando tenía quince años (o trece, o catorce, o dieciséis o los que fueran) no era esta exactamente la concepción de desplegar las alas e irme lejos que tenía. Aunque supongo que el tener que quedarse en casa escribiendo sobre la figura del caballero entre dos damas en la narrativa cortés compensa el hecho de no ir a morir de sobredosis a los veintisiete. Porque creo que, de todas las maneras imaginables de las que puedo morir joven, la heroína es la menos probable. Seguida de cerca por un ataque terrorista sobre la catedral justo cuando vaya hacia la facultad y pase por delante.
Estos días, mientras redacto o no el TIT y escucho a Janis Joplin sigo maravillándome de estar (y llevo ya varios meses y nada parece indicar que vaya a terminarse pronto) en uno de esos rarísimos momentos en que el optimismo desborda y las canciones tristes (o no) y los poemas y todo aquello con infinitas dosis de desesperación y altas probabilidades de catarsis son sólo eso: poemas, canciones, películas, cuadros, lo que sea, pero no las señales que me fueron dejando otros para seguir adelante. El optimismo es cojonudo. ¿Por qué los largos periodos de tiempo que estoy en crisis no lo recuerdo?
No me gustaba especialmente Antonio Vega porque no me gusta especialmente el pop, pero todos nos sabemos, como mínimo "El sitio de mi recreo" y "La chica de ayer". Y el estribillo de "Se dejaba llevar". Como mínimo, he dicho.
No me gustaba especialmente Antonio Vega pero sí me gusta la Movida (y todo lo que pasaba por allí) y la Movida no hubiera sido la misma sin Nacha Pop. Igual que no hubiera sido la misma sin Radio Futura (a los que tengo un aprecio especial por la versión de "Annabel Lee"), sin Alaska (¿por qué Alaska se ha convertido en lo que se ha convertido y sale hablando por la Cope con Federico?), sin Loquillo, sin Los Nikis o sin Los Secretos. Sin Siniestro Total. Y escribe alguien a quien su hermano cambiaba los pañales cantándole "La caca de colores". Mi hermano me lleva casi dieciséis años (el otro me lleva diecisiete) y Siniestro Total era su grupo favorito por aquella época.
No me gustaba especialmente Antonio Vega, pero "La chica de ayer" no merecía caer en las garras de Enrique Iglesias y "El sitio de mi recreo" es una de esas canciones "bonitas" que gustan cuando se tiene el día tonto, la regla (ambas cosas) o una abducción por la invención de Guilhém de Peitieu y sus coleguitas. O sea, esa enajenación mental transitoria que llaman amor. Incluso los tres factores a la vez. Claro que eso es demasiado duro para superarlo sin terapia. Sobre todo si se escucha "El sitio de mi recreo".
La canción no puede ser más moñas. Pero es bonita. Lo moñas a veces es bonito.
Donde nos llevó la imaginación, donde con los ojos cerrados se divisan infinitos campos.
Donde se creó la primera luz junto a la semilla de cielo azul volveré a ese lugar donde nací.
De sol, espiga y deseo son sus manos en mi pelo, de nieve, huracán y abismos, el sitio de mi recreo.
Viento que a su murmullo parece hablar mueve el mundo con gracia, la ves bailar y con él, el escenario de mi hogar.
Mar, bandeja de plata, mar infernal es su temperamento natural, poco o nada cuesta ser uno más.
De sol, espiga y deseo son sus manos en mi pelo, de nieve, huracán y abismos, el sitio de mi recreo.
Silencio, brisa y cordura dan aliento a mi locura, hay nieve, hay fuego, hay deseo, ahí donde me recreo.
Claro que puede que la canción no sea tan moñas y sea culpa mía por asociarla indefectiblemente desde primero a Báilame el agua, una de esas películas que poníamos todos los años en el cine de la residencia. En la escena "chico y chica por fin se lían" suena "El sitio de mi recreo". La película es muy, muy (pero muy) mala y muy bonita. Tiene de todo: nenés que se marchan de casa, se molan pero están media película sin liarse, pasan jaco, se drogan, se prostituyen, escriben poemas, se mueren. Tiene también su dosis de moralina. Pero me gusta mucho. No lo puedo evitar: a veces tengo quince años. Y la primera vez que la vi, tenía dieciocho. Claro que sólo me gusta mucho cuando tengo el día tonto, la regla o esa enajenación mental transitoria que llaman amor. O las tres cosas. Hoy ni se me ocurre volver a ver Báilame el agua. Y sólo he escuchado "El sitio de mi recreo" porque se murió el hombre. Y porque tenía que comprobar si se escuchaba bien antes de ponerla en el blog.
Hoy ha sido el día de la anáfora, en cambio. De la anáfora y la repetición.
jueves, 7 de mayo de 2009
Hubo un tiempo ya bastante lejano en que creía en el dios de los cristianos. Nunca he creído en ningún otro y hace mucho que no creo en ninguno. Pese a ello, la mitología judeo-cristiana me parece fascinante y es harto probable que haya terminado pensando tan a la izquierda por lo mucho que me creí en su momento lo de amar al prójimo como a tí mismo, etc. Lo de leer a Marx y la Biblia a la vez, como una adolescente normal.
Siempre me gustó más el Antiguo Testamento (tiene más de novela de aventuras) que el Nuevo. Y eso que el Nuevo tiene cosas estupendas y maravillosamente de izquierdas, como decía antes. Tuve un profesor de Religión (ah, lo olvidaba, además de hija de militar de derechas, estudié en colegio privado, de curas) que decía que el bueno de Jesucristo era quasi feminista por lo de tratar bien a la Magdalena. Era el mismo profesor que, cuando llegábamos a una parte del libro donde dijera tonterías del tipo de "Dios te ama, tienes que amar a Dios" decía "bah, esto es propaganda política" y pasaba a la página siguiente. Es también capellán del equipo local, que supongo que andará por 2ªB, pero es un detalle simpático. Pese a que lo de la Magdalena sea un poco exagerado.
También me gustan los poemas que hablan de la búsqueda de dios. Es un tipo de poema existencial como otro cualquiera. César, ese profesor de Religión, además de hablarnos de Historia, fue el primero que me habló de Sartre y de Camus. Leí La peste porque me la recomendó él. Realmente, es uno de los mejores profesores que haya tenido en la vida.
Además, me gusta la hagiografía. Puede que el componente gore de los martirios tenga algo que ver. Bueno, no puede, lo tiene. Eso y el toque naïf, sólo superado porque la tonta de Virginia se ahogue por no sacarse el vestido (Pablo y Virginia me traumatiza profundamente) de muchos mártires. María Goretti dejándose matar para impedir que la violen porque el sexo es pecado. Hace cuatro días, como quien dice. Me fascina.
Y me caen bien los jesuitas, qué le vamos a hacer. María dice (o decía) que empecé a caerle bien de verdad cuando yo andaba por primero y ella por tercero y me lamenté por la cantidad de genes desperdiciados por el voto de castidad de los jesuitas. El voto es de todos, pero a mí me preocupan los jesuitas. Los jesuitas son cultos e inteligentes por definición.
Los jesuitas y la Teología de la Liberación, claro. Sólo les falta dar un paso más y volverse ateos. Pero nadie es perfecto.
Es por eso que siempre me resultó tremendamente emocionante esta canción:
Donde cayo Camilo nacio una cruz, pero no de madera sino de luz. Lo mataron cuando iba por su fusil, Camilo Torres muere para vivir.
Cuentan que tras la bala se oyo una voz, era Dios que gritaba: Revolucion!
Revisar la sotana mi general, que en la guerrilla cabe un sacristan. Lo clavaron con balas en una cruz, lo llamaron bandido como a Jesus.
Y cuando ellos bajaron por su fusil, se encontraron que el pueblo tiene cien mil cien mil Camilos prontos a combatir, Camilo Torres muere para vivir.
La letra es de Daniel Viglietti. Canta Víctor Jara.
Mi canción favorita de Víctor Jara, ya que estamos, no es "Te Recuerdo Amanda" (y "Te Recuerdo Amanda" lleva siendo de mis canciones favoritas desde que tengo recuerdos) ni "Abre tu ventana", que nadie me convence de que no la cantaba para mí, sino la "Plegaria a un labrador". Claro. Victor Jara tuvo más culpa que nadie de que yo acabara pensando a la izquierda, aunque hubiera pasado por el seminario. Tanto que (creo que esta historia ya la he contado), de pequeñita pensaba que el Juan sin Tierra que cantaba él era el hermano malo de Ricardo Corazón de León y que es cierto que la historia la cuentan los vencedores y que puede que en realidad no fuera tan malo. Alguna campana de que las películas de Hollywood y las cosas que cantaba Víctor Jara no tenían nada que ver había escuchado yo. Y sabía que lo habían matado (a Víctor Jara, no a Juan Sin Tierra) por cuestiones políticas, así que no era tan descabellado pensar que estaba del lado de los que perdían. Porque los que matan siempre son los que ganan. Ahí aprendí, también, que siempre ganan los malos. Si matan a Víctor Jara, tienen que ser malos. Mucho. Pocas cosas he llorado tanto como la muerte de Víctor Jara. Y eso que yo nací diez años después.
Abril en Managua era de los discos favoritos de mi madre y esta es la primera (de las ochocientas mil que debe haber) versión del "O que será" que escuché en mi vida. También es la que más me gusta, entre otras cosas porque, si me dan a escoger, prefiero que las canciones hablen de política a que hablen de amor. Como la gente de bien, ¿no?
La mitad de las imágenes (como siempre que alguien monta un video a base de imágenes en youtube) a mí me sobran. Y no son precisamente las de banderas rojinegras (aunque no sean rojinegras de las mías) ni la (A) con palitos, sino los corazones, nenúfares y horteradas por el estilo. Siempre podéis leer otro blog mientras la dejáis sonar en esta ventana.
O que será que será Que dá dentro da gente que não devia Que desacata a gente que é revelia Que é feito aguardente que não sacia Que é feito estar doente de uma folia Que nem dez mandamentos vão conciliar Nem todos os unguentos vão aliviar Nem todos os quebrantos toda alquimia Que nem todos os santos será que será O que não tem remédio, nem nunca terá O que não tem medida, nem nunca terá O que não tem receita Que vive nas idéias desses amantes Que cantam os poetas mais delirantes Que juram os profetas embriagados Que está na romaria dos mutilados Que está na fantasia dos infelizes Que está no dia-a-dia das meretrizes No plano dos bandidos, dos desvalidos Em todos os sentidos, será que será O que não tem decéncia, nem nunca terá O que não tem censura, nem nunca terá O que não faz sentido O que será que será Que todos os avisos não vão evitar Porque todos os risos vão desafiar Porque todos os sinos irão repicar Porque todos os hinos irão consagrar E todos os meninos vão desembestar E todos os destinos irão se encontrar E o mesmo Padre Eterno que nunca foi lá Olhando aquele inferno, vai abençoar O que não tem governo, nem nunca terá O que não tem vergonha nem nunca terá O que não tem juízo Será
De Brassens aprendí la minuciosa manera de rimar lo nunca oído, de Gardel el insomnio del olvido, de Dylan la insolencia caprichosa. De Lou Reed la amanita venenosa, de Paco Ibáñez el jardín florido, de Krahe la ecuación del bien nacido, de Luis Eduardo el mar color de rosa. De Modugno Sanremos veniales, de Juan Luis Guerra la oración del huerto, de Chavela rencores vaginales. De Camarón el grito en el desierto, de Chabuca jazmines coloniales, de Serrat a cantar después de muerto.
II]
De Cohen la pasión de los profetas, de Waits el bastardo crucigrama, de Charly el aristócrata en pijama, de Louis Armstrong burdeles y trompetas. De los Stones zarcillos y braguetas, de Yupanqui milonga y pachamama, de Milanés la conga de la fama, de Chico Buarque esdrújulas con tetas. De Rubén Blades el diente de oro, de Chicho el desparpajo frente al toro, de Silvio la prosodia incandescente. De Edith Piaf el indulto y la condena, de Billie Holiday el alma en pena, de José Alfredo el credo de la gente.
Joaquín Sabina
Además de haber sido proyecto de romanista, de haber compuesto muchas de las canciones que más me gustan en el mundo y haber formulado por mí un montón de cosas que yo no sabía, mucho antes de que se me ocurriera que quería formularlas, Sabina tiene sonetos que me gustan mucho. Y la capacidad (repito) de ser ripioso pero bien. Algo que no tiene nada de fácil, supongo.
Sabina suena ahora mismo. Sabina es, por temporadas, mi banda sonora, claro. Siempre hay una canción de Sabina (para eso escribió tantas, el cabrón) para el momento. A no ser que seas de la otra sección de la población, claro. Los que odian a Sabina tan incondicionalmente como lo amamos otros.
Y no es que últimamente no esté haciendo mierda, que hasta dicen que grabó con Raphael. Pero todavía no ha llegado al punto al que sí llego Woody y yo todavía le perdono hasta cosas así.
Os dejo también "Whisky sin soda". Porque hasta en lo de las Majas de Goya estoy de acuerdo. De cuando tenía voz y esas cosas... (y lo de "Sabina está acabado, ya no tiene voz" hace por lo menos diez años que lo dicen)
Sólo cumplo años los años bisiestos que acaban en dos Gasto más que gano, vivo con lo puesto menos un botón, No tengo costumbre de guardar la ropa si voy a nadar, Nunca le hago ascos a la última copa ni al próximo bar, Vendí por amores y no por dinero mi alma a Belcebú Y de las dos majas de Goya prefiero la misma que tú. ¿Qué voy a hacerle yo, si me gusta el güisqui sin soda, el sexo sin boda, las penas con pan? ¿Qué voy a hacerle yo, si el amor me gusta sin celos, la muerte sin duelo, Eva con Adán? Opino con sade que al deseo los frenos le sientan fatal, Nunca entiendo el móvil del crimen, a menos que sea pasional; Si estrené algún himen, si rompí algún plato en mi mocedad, Hoy, ta retirado, sólo robo y mato por necesidad. Siempre que la muerte viene tras mi pista me escapo por pies, Hay que estar al loro si eres trapecista y saltas sin red. ¿Qué voy a hacerle yo, si me gusta el güisqui sin soda, el sexo sin boda, las penas con pan? ¿Qué voy a hacerle yo, si el amor me gusta sin celos, la muerte sin duelo, Eva con Adán?
Grândola, vila morena Terra da fraternidade, O povo é quem mais ordena Dentro de ti, ó cidade.
Dentro de ti, ó cidade O povo é quem mais ordena, Terra da fraternidade Grândola, vila morena.
Em cada esquina um amigo Em cada rosto igualdade, Grândola, vila morena Terra da fraternidade.
Terra da fraternidade Grândola, vila morena Em cada rosto igualdade O povo é quem mais ordena.
À sombra duma azinheira Que já não sabia a idade Jurei ter por companheira Grândola a tua vontade.
Grândola a tua vontade Jurei ter por companheira, À sombra duma azinheira Que já não sabia a idade.
Una azinheira es una encina y Grândola una ciudad. Hoy hace 35 años del 25 de abril (aquí conocido como "revolución de los claveles"). Para despistados, linkazo a la wikipedia, aquí en portugués y aquí en español.
En la imagen de abajo, yo cuando llevaba gafas y me cepillaba el pelo (craso error, de ahí creo que viene la manía de Jose con decir que me parezco a Janis Joplin) poniéndole un clavel en el fusil a un soldado. No soy yo, claro. Pero podría serlo.
Ya sabéis, a comprar un clavel, que son baratos y fue una revolución bien bonita. Y los tanques paraban en los semáforos. Eso mola.
¿Cómo olvidar la banda sonora de Doctor Zhivago? Y el hecho de que sea la película favorita de mi señor padre hace que la haya visto un montón de veces, desde el aburrimiento infantil más absoluto (es un misterio por qué otros adulterios menos flagrantes no pasaban la censura y sí el de Doctor Zhivago, claro) hasta la fascinación más extrema. La versión de verdad, no la que dicen que remakearon en 2002; la de Omar Shariff con los pómulos recogidos hacia atrás (no hay nada que se parezca menos a un ruso que un egipcio), Geraldine Chaplin llegando con un pompón rosa por sombrero y Julie Christie perteneciendo "a la segunda clase de mujeres". ¡Lara, Lara! Aunque la última vez que la vi, descubrí que lo de Yuri gritando "¡Lara, Lara!" al bajar del autobús me lo había inventado yo. Julie Christie es y siempre será Larissa Antipova, por más papeles que haya hecho (e hizo muchos).
Puede que mi favorita del Hollywood clásico sea Duelo al sol (o Esplendor en la hierba) y mi favorita de David Lean es La hija de Ryan, pero Doctor Zhivago me gusta mucho. Me gusta mucho, entre otras cosas, por la banda sonora.
Y se ha muerto Maurice Jarre, el autor de bandas sonoras que no era Morricone. Además de esta, innúmeras, como Lawrence de Arabia y La hija de Ryan (viva, viva David Lean), pero también Barbarella, Pasaje a la India, esta tan bonita del hombre y el draco que nadie conoce y que echan cada seis meses en la gallega, Gorilas en la niebla o Top Secret. Y más. Mejores o peores, pero más. Incluso varias de esas de las que sólo te gusta la banda sonora.
El mundo se está acabando. ¡Mierda!
(y que hayan hecho un remake de Doctor Zhivago con Keira Kightley sólo lo confirma)
Los domingos son días de mierda. Y los lunes. Y los martes. Y los miércoles, los jueves. Incluso los viernes y los sábados.
La Szomorú Vasárnap lo atestigua. La versión anglófona y dulcificada es maravillosa pero no duele.
Esta sí.
Pese a lo que pueda parecer, no estoy especialmente hundida en la miseria. He tomado un par de decisiones importantes y he retomado mi doctorado. Pero hoy es una de esas noches de escuchar compulsivamente las tres versiones (en húngaro; en inglés tengo más pero no me afectan) que tengo. Y de justificar que el contador de reproducciones de mi iTunes las tenga como las tres canciones más escuchadas. Lógico.
Cando penso que te fuches, negra sombra que me asombras, ó pé dos meus cabezales tornas facéndome mofa.
Cando maxino que es ida, no mesmo sol te me amostras, i eres a estrela que brila, i eres o vento que zoa.
Si cantan, es ti que cantas, si choran, es ti que choras, i es o marmurio do río i es a noite i es a aurora.
En todo estás e ti es todo, pra min i en min mesma moras, nin me abandonarás nunca, sombra que sempre me asombra
Rosalía de Castro
En castellano, por ejemplo, aquí. ¿De verdad no lo entendéis?
Canta Luz Casal, claro. El penúltimo verso lo cambia: "nin me deixarás ti nunca", pero significa lo mismo.
No se puede ser gallego y aficionado a la literatura sin pensar en la "negra sombra" en momentos de depresión. Llevo un par de días más deprimida de lo habitual los últimos meses (y toda la vida). Debe ser hormonal porque también me ha salido un grano. De cualquier modo, tengo unas inmensas ganas de llorar y el mundo es feo ahí fuera.
Hace días que no actualizo esto. En parte por mi ya eterna crisis, en parte por la Navidad (¿quién fue el imbécil que permitió la Navidad en el calendario?), en parte por la ciudad que lleva aplastándome desde que tengo uso de razón y de la que uno parece que no logra huir del todo nunca, pese a los versos famosos de la canción de Los Limones.
Podría contar innúmeras cosas, todas poco interesantes. Podría hacer la famosa entrada de Hannibal Lecter siempre prometida y que nunca llega*. Estar en Ferrol tiene ese tipo de (¡mierda!: ¿cómo se dice eiva en castellano?) ese tipo de problemas, vaya.
Podría, incluso, hablar de la influencia negativa de la capital del país donde algunos dicen que vivo en mis sobrinos. Sobre todo en mi sobrina mayor, que anda con gomas del pelo en formato banderita en la muñeca y va a misa todos los domingos. Y que yo tocara la guitarra en misa a esa edad, no tiene nada que ver con esto. Ni que haga una semana que cogí una guitarra por primera vez en cinco años, aunque ya no me acuerde de nada. Ni que, citando otra vez a Los Limones (salieron ayer en una conversación y no me los quito de la cabeza), me dé por la alegría de la infelicidad. Incluso hubo un tiempo en que sabía tocar canciones de Los Limones. Que todavía tengo cintas, pero mi casette está en Santiago (y las cintas aquí). Que no dejé de tocar la guitarra como dejé de escribir, porque otros lo hicieran mejor (¡era algo tan innegable, en el caso de la guitarra!), sino porque no tenía ganas de hacer nada y nada incluía tocar la guitarra.
Podría, incluso, comentar que acabo de comer arroz a la cubana y que me pareció entrañabilísimo que mi sobrina Lucía, a sus ocho años haya tenido que ir al comedor de su colegio para descubrir que, salvo en Cuba y en casa (tanto la mía como la suya), el mundo llama arroz a la cubana al arroz blanco con huevo frito y tomate. Sin plátano. La primera vez que tomé conciencia de ello pensé que el mundo se desmoronaba y era la única que se daba cuenta de ello. Igual que cuando descubrí que lo que era raro era no echarle azúcar al yogur (esto es: la rara era yo)
Es decir, podría hacer una entrada muy estúpida a costa de estupideces que van desde la supuesta gloria del grupo local, hasta comentarios gastronómicos de perogrullo. Pasando, es obvio, por mi eterna crisis y las putas Navidades. Nada interesante. Además, ni siquiera redacto bien. Y es culpa de Ferrol, como todo.
Así que, dado que las únicas actualizaciones que sé hacer desde esta habitación van, bien sobre Hannibal Lecter, bien sobre mi incapacidad congénita para enfrentarme al mundo en cuanto empiezo a acercarme al pueblo donde perder es lo normal, me callo ya y dejo la canción**. Porque es cierto que describe totalmente al lugar donde me tocó crecer. Y no, yo no nací aquí y no pienso quedarme.
Vivo al lado del mar, en un pueblo donde perder es lo normal, los que pudieron escapar juraron no volver jamas. Hoy empezó a llover, y todo a seguir igual, igual de mal, igual de bien y para que, no tengo prisa, no nací para perder mi tren. Las rias altas llevaran los sueños y la realidad, sera otro dia mas, simplemente un dia mas.
La fabrica cerró, las maquinas pararon se secó el sudor. La cabeza bien alta cuando se tiene valor, para andar por la vida como el mejor perdedor. Que importan hoy, los bolsillos del pantalón lo que esta dentro se lleva, se tiene o no. La costa oeste mirara toda la vida cara el mar, aqui me encontraras, aqui tengo mi hogar.
Se que aqui naci y aqui quiero quedar aqui esta mi hogar, donde se acaba el mar.
Sigo una tradicion, costumbres que esta vez mi tierra me enseño vivir con el misterio de saber si vengo o voy y aunque lo tengo claro solo muestro indecision. La confusion no es mi defecto y hasta hoy me entrego como y cuando quiero solo yo. Ahora ya sabes como soy, donde dejé mi corazon donde mi corazon, donde mi corazon.
Se que aqui naci y aqui quiero quedar aqui esta mi hogar, donde se acaba el mar.
* En mi primer y vilmente asesinado (por mí) Once upon a midnight dreary, blog que empezó porque por la ventana de esta habitación entraba un wifi ajeno, de las cuatro ó cinco entradas que llegó a haber, dos ó tres iban sobre Hannibal Lecter. Días antes de que salieran casi simultáneamente el último libro y la última película.
** Sí, las canciones de Los Limones también me recuerdan a cuando era pequeña y, de vez en cuando, hasta me gustan.
I see a red door and I want it painted black No colors anymore I want them to turn black I see the girls walk by dressed in their summer clothes I have to turn my head until my darkness goes
I see a line of cars and they're all painted black With flowers and my love, both never to come back I see people turn their heads and quickly look away Like a newborn baby it just happens ev'ryday
I look inside myself and see my heart is black I see my red door and it has been painted black Maybe then I'll fade away and not have to face the facts It's not easy facing up when your whole world is black
No more will my green sea go turn a deeper blue I could not forsee this thing happening to you If I look hard enough into the setting sun My love will laugh with me before the morning comes
I see a red door and I want it painted black No colors anymore I want them to turn black I see the girls walk by dressed in their summer clothes I have to turn my head until my darkness goes
Hmm, hmm, hmm...
I wanna see it painted black, painted black Black as night, black as coal I wanna see the sun, blotted out from the sky I wanna see it painted, painted, painted, painted black Yeah
Elle avait des bagues à chaque doigt, Des tas de bracelets autour des poignets, Et puis elle chantait avec une voix Qui, sitot, m'enjola.
Elle avait des yeux, des yeux d'opale, Qui me fascinaient, qui me fascinaient. Y avait l'ovale de son visage pâle De femme fatale qui m'fut fatale. De femme fatale qui m'fut fatale.
On s'est connus, on s'est reconnus, On s'est perdus de vue, on s'est r'perdus d'vue On s'est retrouvés, on s'est réchauffés, Puis on s'est séparés.
Chacun pour soi est reparti. Dans l'tourbillon de la vie Je l'ai revue un soir, hàie, hàie, hàie Ça fait déjà un fameux bail. Ça fait déjà un fameux bail.
Au son des banjos je l'ai reconnue. Ce curieux sourire qui m'avait tant plu. Sa voix si fatale, son beau visage pâle M'émurent plus que jamais.
Je me suis soûlé en l'écoutant. L'alcool fait oublier le temps. Je me suis réveillé en sentant Des baisers sur mon front brûlant. Des baisers sur mon front brûlant.
On s'est connus, on s'est reconnus. On s'est perdus de vue, on s'est r'perdus de vue On s'est retrouvés, on s'est séparés. Puis on s'est réchauffés.
Chacun pour soi est reparti. Dans l'tourbillon de la vie. Je l'ai revue un soir ah là là Elle est retombée dans mes bras. Elle est retombée dans mes bras.
Quand on s'est connus, Quand on s'est reconnus, Pourquoi se perdre de vue, Se reperdre de vue ?
Quand on s'est retrouvés, Quand on s'est réchauffés, Pourquoi se séparer ?
Alors tous deux on est repartis Dans le tourbillon de la vie On à continué à tourner Tous les deux enlacés Tous les deux enlacés.
¿Jim y Jules? No: Jules y Jim.
Catherine es uno de los personajes femeninos que más me gustan en la historia del cine. Al menos, del cine que yo haya visto.
Cuando canta el gallo negro es que ya se acaba el día. Si cantara el gallo rojo otro gallo cantaría.
Ay, si es que yo miento, que el cantar que yo canto lo borre el viento. Ay, qué desencanto si me borrara el viento lo que yo canto.
Se encontraron en la arena los dos gallos frente a frente. El gallo negro era grande pero el rojo era valiente.
Se miraron a la cara y atacó el negro primero. El gallo rojo es valiente pero el negro es traicionero.
Gallo negro, gallo negro, gallo negro, te lo advierto: no se rinde un gallo rojo mas que cuando está ya muerto.
Chicho Sánchez Ferlosio
Filología en Santiago es la única de todas las facultades que estuvieron cerradas en la LOU que no se ha encerrado por Bologna. Nunca pensé (era la más pequeña) ser veterana de la LOU, pero lo soy.
Y la Filología como disciplina se ha ido al carajo y a sus estudiantes les da igual. Les daba igual el otro día en la mesa redonda del simposio de Lingüística Románica (se limitaban a decir que cómo no iba a desaparecer la Filología Románica si éramos tan pocos) y les da igual todo. Ellos han venido a aprender inglés. O francés. O alemán, o lo que sea. O a defender el gallego frente al manifiesto por la lengua única (ojo: yo también). ¿Dónde está la gente que quiere hacer ediciones críticas? ¿Gramática histórica? Porque, para aprender idiomas, mejor las EOIs. Y, para leer, lo digo por experiencia, mejor meterse en la biblioteca.
¿O es que vamos todos para profes de secundaria? Pues para eso mejor hacer Magisterio, que es más corto, hay más plazas y los niños son bastante más fáciles de afrontar que los adolescentes. ¿No?
No, la de Chicho no es de las canciones que fueron banda sonora del feche de filologia. Si lo fue, yo no me enteré. Pero sí considero que defender con uñas y dientes las carreras minoritarias y las disciplinas de humanidades es una forma de luchar contra el gallo negro. Y, recordemos: no se rinde un gallo rojo más que cuando está ya muerto. Y la cultura, por más que nos estemos empeñando, no es tan fácil de borrar. No lo es.
Mientras, seguiremos recitando cansós en occitano cuando estemos borrachos. Desde el alcohol también se puede cambiar el mundo.
Desde la poesía no hace falta decir que también. ¿O sí?
