Va de Caravaggio. Y de cabezas.

David y Goliat:

1599

1607

1609-1610

Salomé:

1607

1609

Judith y Holofernes:

1599

Si, en el instituto, cuando ya no quería estudiar Matemáticas pero empezaba a dudar entre una Filología e Historia del Arte me hubieran preguntado cuál era mi cuadro favorito, hubiera contestado (como siempre) que "El grito" de Munch. Si me hubieran preguntado cuál era mi pintor favorito (de Munch conocía sólo "El grito", "Vampiro II" y ese de la niña a la que le ha venido la regla y que se llama algo así como "Adolescencia" o "Pubertad") no hubiera sabido qué responder. Si hubieran insistido, puede que la respuesta fuera Caravaggio.

Ahora mismo, mi pintor favorito es Munch. Aunque no pintara cabezas cortadas, como Caravaggio. Nadie es perfecto.

(Bonus track) La incredulidad de Santo Tomás:

1602

O povo é quem mais ordena

Grândola, vila morena
Terra da fraternidade,
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade.

Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena,
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena.

Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade,
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade.

Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena.

À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade.

Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira,
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade.

Una azinheira es una encina y Grândola una ciudad. Hoy hace 35 años del 25 de abril (aquí conocido como "revolución de los claveles"). Para despistados, linkazo a la wikipedia, aquí en portugués y aquí en español.

En la imagen de abajo, yo cuando llevaba gafas y me cepillaba el pelo (craso error, de ahí creo que viene la manía de Jose con decir que me parezco a Janis Joplin) poniéndole un clavel en el fusil a un soldado. No soy yo, claro. Pero podría serlo.


Ya sabéis, a comprar un clavel, que son baratos y fue una revolución bien bonita. Y los tanques paraban en los semáforos. Eso mola.

Ya no es el día del libro y aún no es 25 de abril

LA SUERTE


Él venía de una semana de trabajo en el campo
en casa de un hijo de puta y era diciembre o enero,
no lo recuerdo, pero hacía frío y al llegar a Barcelona la nieve
comenzó a caer y él tomó el metro y llegó hasta la esquina
de la casa de su amiga y la llamó por teléfono para que
bajara y viera la nieve. Una noche hermosa, sin duda,
y su amiga lo invitó a tomar café y luego hicieron el amor
y conversaron y mucho después él se quedó dormido y soñó
que llegaba a una casa en el campo y caía la nieve
detrás de la casa, detrás de las montañas, caía la nieve
y él se encontraba atrapado en el valle y llamaba por teléfono
a su amiga y la voz fría (¡fría pero amable!) le decía
que de ese hoyo inmaculado no salía ni el mas valiente
a menos que tuviera mucha suerte.

Roberto Bolaño



El 24 de abril es un día como un poco tonto y sin sentido, ¿no? Menos mal que es viernes...

Una mirada para abatir el albatros

Una mirada

para abatir al albatros

Dos miradas

para detener el paisaje
al borde del río

Tres miradas

para cambiar la niña
en volantín

Cuatro miradas

para sujetar el tren que
cae en abismo

Cinco miradas

para volver a encender las estrellas
apagadas por el huracán

Seis miradas

para impedir el nacimiento
del niño acuático

Siete miradas

para prolongar la vida de
la novia

Ocho miradas

para cambiar el mar
en cielo

Nueve miradas

para hacer bailar los
árboles del bosque

Diez miradas

para ver la belleza que se presenta
entre un sueño y una catástrofe

Vicente Huidobro

El blog da problemas para las sangrías, así que este es el formato más próximo al original que conseguí. No es un caligrama, así que no es traumático. (Oh, dios mío, pero no se pueden poner caligramas... ¡eso sí es traumático!)

Uma cantiga de escárnio

Ũa donzela coitado
d' amor por si me faz andar;
e en sas feituras falar
quero eu, come namorado:
rostr' agudo come foron,
barva no queix' e no granhon,
o ventre grand' e inchado.

Sobrancelhas mesturadas,
grandes e mui cabeludas,
sobre-los olhos merjudas;
e as tetas pendoradas
e mui grandes, per boa fé;
á un palm' e meio no pé
e no cós três polegadas.

A testa ten enrugada
e os olhos encovados,
dentes pintos come dados...
e acabei, de passada.
Atal a fez Nostro Senhor:
mui sen doair' e sen sabor,
des i mui pobr' e forçada.

Caldeiron, mas atribuida também a Pero Viviaez


Sem palavras. Longa vida às cantigas de escárnio e maldizer!

Ese amanecer que recuerda a la nada

LA CUÁDRUPLE FORMA DE LA NADA

Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada.

Leopoldo María Panero

El vampiro

En el regazo de la tarde triste
yo invoqué tu dolor... Sentirlo era
¡Sentirte el corazón! Palideciste
hasta la voz, tus párpados de cera.

Bajaron...y callaste...Pareciste
oír pasar la muerte...Yo que abriera
tu herida mordí en ella -¿Me sentiste?-
¡Como en el oro de un panal mordiera!

Y exprimí más, traidora, dulcemente
tu corazón herido mortalmente;
por la cruel daga rara y exquisita
de un mal sin nombre, ¡Hasta sangrarlo en llanto!
y las mil bocas de mi sed maldita
tendí a esa fuente abierta en tu quebranto

¿Por qué fui tu vampiro de amargura?
¿Soy flor o estirpe de una especie oscura
que come llagas y que bebe el llanto? 

Delmira Agustini



Por desgracia, llegar a vampiro es sólo un proyecto de futuro.

De súbito, estalló la guerra

De súbito, estalló la guerra. Se abrió como una bomba de azúcar
arriba de las calas. Primero, creíamos que era juego;
después, vimos que la cosa era siniestra. El aire quedó
ligeramente envenenado. Se desprendían los murciélagos
desde sus escondites, sus cuevas ocultas caían a los platos,
como rosas, como ratones que volvieran del infinito,
todavía, con las alas.
Por protegerlos de algún modo, enumerábamos los seres y las cosas:
"Las lechugas, los reptiles comestibles, las tacitas...".
Pero, ya los arados se habían vuelto aviones; cada uno, tenía
calavera y tenía alas, y ronroneaba cerca de las nubes, al alcance
de la manos pasaron los batallones al galope, al paso. Se prolongó
la aurora quieta, y al mediodía, el sol se partió; uno fue hacia el este,
el otro hacia el oeste. Como si el abuelo y la abuela se divorciaran.
De esto ya hace mucho, aquella vez, cuando estalló la guerra,
arriba de las calas.

Marosa Di Giorgio

Mi alma es un vampiro

Mi alma es un vampiro grueso, granate, aterciopelado. Se
alimenta de muchas especies y de sólo una. Las busca en la
noche, la encuentra, y se la bebe, gota a gota, rubí por rubí.
Mi alma tiene miedo y tiene audacia. Es una muñeca grande,
con rizos, vestido celeste.
Un picaflor le trabaja el sexo.
Ella brama y llora.
Y el pájaro no se detiene.

Marosa Di Giorgio

James Abbot McNeill Whistler

Ha sido el pintor de una tarde de sofá y echarle cuento al hecho de haber estado sin poder salir de la cama dos veces en menos de 72 horas. Y la compensación por no haber pasado la noche del viernes, como casi todas, en el Hula.

¡Odio ponerme enferma!

Pero parece que viene María a tomar un té. Eso es bueno. Las dos cosas: María y el té.

Segantini

Mientras me recuperaba de mi última sesión de náuseas, vértigos y mareos (han vuelto, ¡mierda!), estuve mirando cuadros de Segantini y empapelando con ellos mi recién estrenado Flickr en el que, como no sé hacer fotos, cuelgo (también) cuadros. Además, reabrí (a petición de mi golem que decía no soportarlo sin mi presencia) mi cuenta en Facebook (algo de lo que ya me arrepiento, dicho sea de paso) y estuve tumbleando. Así que enfadada con el Universo por mis náuseas (físicas y no existenciales, por una vez en la vida) y enamorada de Giovanni Segantini. Como tiene que ser.

Medea

Hacía tiempo que no hacía un monográfico de un personaje y hay varios cuadros que representan a Medea y que me gustan mucho.

Delacroix

Gustave Moreau

Henri Klagmann


Paul Cézanne

Evelyn de Morgan


Y los que son mis dos favoritos, indiscutiblemente:


Waterhouse. Ya estaba en otra entrada.


Frederick Sandys

Frederick Sandys lleva mucho tiempo pendiente de una entrada para él solito. Delacroix también, pero un poquito menos. Waterhouse la tiene y los demás no constituyen una necesidad imperiosa.

You are welcome to Elsinore

YOU ARE WELCOME TO ELSINORE

Entre nós e as palavras há metal fundente
entre nós e as palavras há hélices que andam
e podem dar-nos morte violar-nos tirar
do mais fundo de nós o mais útil segredo
entre nós e as palavras há perfis ardentes
espaços cheios de gente de costas
altas flores venenosas portas por abrir
e escadas e ponteiros e crianças sentadas
à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos
há palavras de vida há palavras de morte
há palavras imensas, que esperam por nós
e outras, frágeis, que deixaram de esperar
há palavras acesas como barcos
e há palavras homens, palavras que guardam
o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,
as mãos e as paredes de Elsinore

E há palavras noturnas palavras gemidos
palavras que nos sobem ilegíveis à boca
palavras diamantes palavras nunca escritas
palavras impossíveis de escrever
por não termos connosco cordas de violinos
nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar
e os braços dos amantes escrevem muito alto
muito além do azul onde oxidados morrem
palavras maternais só sombra só soluço
só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados
e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny


Para los que siempre dicen que no saben portugués o los que directamente dicen no saber en qué está escrito, una traducción aquí.

Además, tengo antojo de Hamlet, hablando de todo un poco y de Elsinore.

Bañistas de Courbet

Quería ir a la playa y está un tiempo de mierda. Mañana (o eso dijo que era lo más probable) viene Jose. Y le va a tocar llevarme a ver el mar. Jose es mi chófer, entre otras muchas cosas.

El que no ponga más cuadros de Courbet sigue sin tener explicación racional. Que siga sin poner Le somneil, menos. ¿Estaré esperando a salir del armario o algo por el estilo? Que soy filóloga y nunca se sabe...

Castelao

-¡Pobriña! Morreulle un canciño que lle chamaban "Fifi".

(¡Pobrecita! Se le murió un perrito que se llamaba "Fifi")

"Se eu fose autor" (más abajo hay link con traducción)

Se eu fose autor escribiría unha peza en dous lances. A obriña duraría dez minutos nada máis.

LANCE PRIMERO

Érguese o pano e aparece unha corte aldeán. Enriba do estrume hai unha vaca morta. Ó redor da vaca hai unha vella velliña, unha muller avellentada, unha moza garrida, dúas rapaciñas bonitas, un vello petrucio e tres nenos loiros. Todos choran a fío i enxoitan os ollos coas mans. Todos fan o pranto e din cousas tristes que fan rir, ditos paifocos de xentes labregas, angurentas e cobizosas, que pensan que a morte dunha vaca é unha gran desgracia. 0 pranto debe ter unha gracia choqueira, para que estoupen da risa os de "patio de butacas".

E cando se fartan de ri-los señoritos, baixará o pano.

LANCE SEGUNDO

Érguese o pano e aparece un estrado elegante, adobiado con moito señorío. Enriba dunha mesa de pés ferrados de bronce, hai unha bandexa de prata, enriba da bandexa hai unha almofada de damasco, enriba da almofada hai unha cadeliña morta. A cadela morta semellará unha folerpa de neve. Ó seu redor chora unha fidalgona e dúas fidalguiñas novas. Todas elas fan 0 pranto i enxoitan as bágoas con paniños de encaixe. Todas van dicindo, unha a unha, gas mesmas parvadas que dixeron os labregos diante da vaca morta, ditos tristes que fan rir, porque a morte dunha cadela non é Para tanto.

E cando a xente do galiñeiro se farte de rir a cachón, baixará o pano moi amodiño.

La primera viñeta pertenece al album "Cousas da vida" (Cosas de la vida) del amigo Castelao. El texto más extenso, de Cousas, uno de mis libros favoritos en el mundo mundial. Castelao es una de las grandes figuras de la literatura gallega, así que supongo que habrá traducciones sueltas por el mundo. En la red no y yo soy vaga, así que linkeo una entrada de un blog de alguien que amablemente se lo tradujo a sus amigos. Espero que no le importe.

Y, en modo Bonus Track, otra de las "cousas da vida". Sí, todavía pasa lo de salir ahí fuera y que te digan "galleguiña". Y todo lo demás. Que tenemos acento, claro que lo tenemos. Pero no somos más tontos por tenerlo. Y vivo en una ciudad que ser es una aldea un poco grande, eso es cierto, pero que fue una de las tres capitales de la Cristiandad en la Edad Media. Junto con Roma y Jerusalén. Superen eso.

-Ese muchacho dicen que sabe muchísimo.

-Si; pero tiene un acento tan gallego...